CAPÍTULO XVI
DIARIO DEL DR. DIARIO DEL DR. SEWARD—continuación
Eran apenas las doce menos cuarto cuando entramos en el cementerio por el muro bajo. La noche era oscura, con ocasionales destellos de luz de luna entre las aberturas de las pesadas nubes que surcaban el cielo. Todos íbamos un poco juntos, con Van Helsing un poco por delante. Cuando nos acercamos a la tumba miré bien a Arthur, pues temía que la proximidad de un lugar cargado de tan doloroso recuerdo lo trastornara; pero se comportó bien. Supuse que el misterio mismo del procedimiento contrarrestaba de algún modo su dolor. El profesor abrió la puerta y, al ver que dudábamos por diversos motivos, resolvió la dificultad entrando él primero. Los demás le seguimos y cerró la puerta. Luego encendió una linterna oscura y señaló el ataúd. Arthur se adelantó vacilante; Van Helsing me dijo:—
"Ayer estuviste aquí conmigo. ¿Estaba el cuerpo de la señorita Lucy en ese ataúd?".
"Sí. El profesor se dirigió al resto diciendo:—
"Lo oís; y sin embargo no hay nadie que no crea conmigo". Cogió su destornillador y volvió a quitar la tapa del ataúd. Arturo miraba, muy pálido pero silencioso; cuando quitaron la tapa dio un paso adelante. Evidentemente no sabía que había un ataúd de plomo o, en todo caso, no había pensado en ello. Cuando vio el desgarrón en el plomo, la sangre se le subió a la cara por un instante, pero con la misma rapidez se le volvió a bajar, de modo que quedó de una blancura espantosa; seguía callado. Van Helsing forzó la pestaña de plomo, y todos miramos dentro y retrocedimos.
El ataúd estaba vacío.
Durante varios minutos nadie pronunció palabra. El silencio fue roto por Quincey Morris:—
"Profesor, he contestado por usted. Su palabra es todo lo que quiero. No le pediría una cosa así ordinariamente; no le deshonraría tanto como para insinuar una duda; pero éste es un misterio que va más allá de cualquier honor o deshonor. ¿Es obra tuya?"
"Te juro por todo lo que considero sagrado que no la he sacado ni tocado. Lo que ocurrió fue lo siguiente: Hace dos noches mi amigo Seward y yo vinimos aquí, con un buen propósito, créame. Abrí ese ataúd, que entonces estaba sellado, y lo encontramos, como ahora, vacío. Esperamos y vimos algo blanco entre los árboles. Al día siguiente vinimos de día, y ella yacía allí. ¿No es así, amigo John?"
"Sí."
"Esa noche llegamos justo a tiempo. Faltaba otro niño tan pequeño, y lo encontramos, gracias a Dios, ileso entre las tumbas. Ayer llegué aquí antes del anochecer, pues al anochecer los No Muertos pueden moverse. Esperé aquí toda la noche hasta que salió el sol, pero no vi nada. Era muy probable que se debiera a que yo había puesto encima las abrazaderas de esas puertas de ajo, que los No Muertos no pueden soportar, y otras cosas que rehúyen. Anoche no hubo éxodo, así que esta noche, antes de la puesta del sol, me llevé el ajo y otras cosas. Y así es como encontramos este ataúd vacío. Pero tened paciencia conmigo. Hasta ahora hay muchas cosas extrañas. Esperad conmigo fuera, sin ser vistos ni oídos, y aún habrá cosas mucho más extrañas. Así que" —aquí cerró la oscura corredera de su linterna— "ahora al exterior". Abrió la puerta y salimos en fila; él llegó el último y cerró la puerta tras de sí.
El aire de la noche parecía fresco y puro después del terror de aquella bóveda. Qué dulce era ver correr las nubes y los destellos pasajeros de la luz de la luna entre las nubes dispersas que se cruzaban y pasaban, como la alegría y la tristeza de la vida de un hombre; qué dulce era respirar el aire fresco, que no tenía el olor de la muerte y la decadencia; qué humanizador ver la iluminación roja del cielo más allá de la colina y oír a lo lejos el rugido apagado que marca la vida de una gran ciudad. Cada uno a su manera estaba solemne y sobrecogido. Arthur guardaba silencio y, según pude ver, se esforzaba por comprender el propósito y el significado interno del misterio. Yo mismo me sentía tolerablemente paciente, y medio inclinado de nuevo a desechar la duda y aceptar las conclusiones de Van Helsing. Quincey Morris era flemático a la manera de un hombre que acepta todas las cosas, y las acepta con espíritu de fría valentía, con riesgo de todo lo que tiene en juego. Como no podía fumar, se cortó un tapón de tabaco de buen tamaño y se puso a mascar. En cuanto a Van Helsing, se empleó de un modo definido. Primero sacó de su bolsa una masa de lo que parecían galletas finas, como barquillos, que estaba cuidadosamente enrollada en una servilleta blanca; después sacó un puñado doble de algo blanquecino, como masa o masilla. Desmenuzó bien la oblea y la hizo masa entre sus manos. Luego la tomó y, enrollándola en finas tiras, empezó a colocarlas en las hendiduras entre la puerta y su emplazamiento en la tumba. Me quedé algo perplejo y, estando cerca, le pregunté qué era lo que estaba haciendo. Arthur y Quincey también se acercaron, pues también sentían curiosidad. Él respondió:—
"Estoy cerrando la tumba, para que no entren los no muertos".
"¿Y eso que has puesto ahí va a hacerlo?", preguntó Quincey. "¡Gran Scott! ¿Es un juego?"
"Lo es."
"¿Qué es eso que estás usando?" Esta vez la pregunta era de Arthur. Van Helsing se levantó reverentemente el sombrero mientras respondía:—
"La hostia. La traje de Amsterdam. Tengo una Indulgencia". Fue una respuesta que horrorizó al más escéptico de nosotros, y sentimos individualmente que en presencia de un propósito tan serio como el del Profesor, un propósito que podía utilizar así lo más sagrado para él, era imposible desconfiar. En respetuoso silencio ocupamos los lugares que nos habían asignado cerca de la tumba, pero ocultos a la vista de cualquiera que se acercara. Compadecí a los demás, especialmente a Arthur. Yo misma había sido aprendida por mis anteriores visitas a este horror vigilante; y sin embargo, yo, que hasta hacía una hora había repudiado las pruebas, sentí que mi corazón se hundía dentro de mí. Nunca las tumbas tuvieron un aspecto tan espantosamente blanco; nunca el ciprés, el tejo o el enebro parecieron encarnar de tal modo la fúnebre lobreguez; nunca el árbol o la hierba se agitaron o susurraron tan ominosamente; nunca las ramas crujieron tan misteriosamente; y nunca el lejano aullido de los perros envió tan triste presagio a través de la noche.
Hubo un largo rato de silencio, un vacío grande y doloroso, y luego, desde el profesor, un agudo "¡S—s—s—s!". Señaló con el dedo, y a lo lejos, en la avenida de tejos, vimos avanzar una figura blanca, una figura blanca y tenue que sostenía algo oscuro en el pecho. La figura se detuvo, y en ese momento un rayo de luz de luna cayó sobre las masas de nubes y mostró en sorprendente prominencia a una mujer de cabello oscuro, vestida con los ornamentos de la tumba. No pudimos verle la cara, pues estaba inclinada sobre lo que nos pareció un niño rubio. Hubo una pausa y un gritito agudo, como el que da un niño cuando duerme, o un perro cuando se tumba ante el fuego y sueña. Empezamos a avanzar, pero la mano del profesor, que nos advirtió mientras estaba detrás de un tejo, nos hizo retroceder; y entonces, mientras mirábamos, la figura blanca volvió a avanzar. Ahora estaba lo bastante cerca para que pudiéramos verla con claridad, y la luz de la luna seguía brillando. Mi corazón se enfrió como el hielo y pude oír el grito ahogado de Arthur cuando reconocimos las facciones de Lucy Westenra. Lucy Westenra, pero qué cambiada. La dulzura se había convertido en crueldad adamantina y despiadada, y la pureza en voluptuoso desenfreno. Van Helsing salió y, obedientes a su gesto, todos avanzamos también; los cuatro formamos una fila ante la puerta de la tumba. Van Helsing levantó su linterna y sacó la diapositiva; por la luz concentrada que cayó sobre el rostro de Lucy pudimos ver que los labios estaban carmesí de sangre fresca, y que el chorro se le había escurrido por la barbilla y manchado la pureza de su bata mortuoria de césped.
Nos estremecimos de horror. Pude ver por la luz trémula que incluso el nervio de hierro de Van Helsing había fallado. Arthur estaba a mi lado, y si no le hubiera agarrado del brazo y sostenido, se habría caído.
Cuando Lucy —llamo Lucy a la cosa que estaba delante de nosotros porque tenía su forma— nos vio, retrocedió con un gruñido furioso, como el que da un gato cuando lo cogen desprevenido; entonces sus ojos nos recorrieron. Los ojos de Lucy en forma y color; pero los ojos de Lucy sucios y llenos de fuego infernal, en lugar de los puros y gentiles orbes que conocíamos. En aquel momento lo que quedaba de mi amor se convirtió en odio y aversión; si hubiera tenido que matarla, lo habría hecho con salvaje deleite. Al mirarla, sus ojos brillaron con luz impía, y el rostro se envolvió en una voluptuosa sonrisa. ¡Oh, Dios, cómo me estremecía verla! Con un movimiento despreocupado, arrojó al suelo, insensible como un demonio, al niño que hasta entonces había estrechado con fuerza contra su pecho, gruñendo por él como un perro gruñe por un hueso. El niño lanzó un grito agudo y se quedó allí gimiendo. Había una sangre fría en el acto que arrancó un gemido a Arthur; cuando ella avanzó hacia él con los brazos extendidos y una sonrisa lasciva, él retrocedió y escondió la cara entre las manos.
Sin embargo, ella siguió avanzando y, con una gracia lánguida y voluptuosa, dijo:—
"Ven a mi, Arthur. Deja a estos otros y ven a mí. Mis brazos están hambrientos de ti. Ven, y podremos descansar juntos. Ven, esposo mío, ven".
Había algo diabólicamente dulce en sus tonos —algo parecido al cosquilleo del cristal al ser golpeado— que resonaba en los cerebros incluso de los que oíamos las palabras dirigidas a otro. En cuanto a Arthur, parecía estar hechizado; apartó las manos de la cara y abrió los brazos de par en par. Estaba saltando hacia ellos, cuando Van Helsing se adelantó de un salto y sostuvo entre ellos su pequeño crucifijo de oro. Ella retrocedió ante él y, con el rostro repentinamente distorsionado y lleno de rabia, se abalanzó sobre él como si quisiera entrar en la tumba.
Sin embargo, cuando estaba a medio metro de la puerta, se detuvo, como detenida por una fuerza irresistible. Entonces se volvió, y su rostro se mostró a la clara luz de la luna y de la lámpara, que ahora no temblaba ante los nervios de hierro de Van Helsing. Nunca había visto tanta malicia en un rostro; y confío en que nunca ojos mortales volverán a ver algo semejante. El bello color se tornó lívido, los ojos parecían lanzar chispas de fuego infernal, las cejas se arrugaron como si los pliegues de la carne fueran las espirales de las serpientes de Medusa, y la hermosa boca manchada de sangre se convirtió en un cuadrado abierto, como en las máscaras pasionales de griegos y japoneses. Si alguna vez un rostro significó la muerte, si las miradas podían matar, lo vimos en aquel momento.
Y así, durante medio minuto, que pareció una eternidad, permaneció entre el crucifijo levantado y el sagrado cierre de su vía de entrada. Van Helsing rompió el silencio preguntando a Arthur:—
"Respóndeme, amigo mío. ¿Debo proseguir con mi trabajo?"
Arthur se arrodilló y ocultó el rostro entre las manos, mientras respondía:—
"Haz lo que quieras, amigo; haz lo que quieras. No puede haber nunca más un horror como éste", y gimió en espíritu. Quincey y yo nos acercamos simultáneamente a él y le cogimos de los brazos. Podíamos oír el chasquido de la linterna que se cerraba cuando Van Helsing la sujetó; acercándose a la tumba, empezó a quitar de los resquicios parte del emblema sagrado que había colocado allí. Todos contemplamos con horrorizado asombro cómo, cuando se apartó, la mujer, con un cuerpo tan real en aquel momento como el nuestro, entraba por el intersticio por donde apenas podría haber pasado la hoja de un cuchillo. Todos sentimos un gran alivio cuando vimos que el profesor volvía a colocar con calma los hilos de masilla en los bordes de la puerta.
Una vez hecho esto, levantó al niño y dijo:
"Vamos, amigos; no podemos hacer más hasta mañana. Hay un entierro a mediodía, así que aquí estaremos todos antes de que pase mucho tiempo. A las dos se habrán ido todos los amigos del muerto, y cuando el sacristán cierre la puerta nos quedaremos. Entonces habrá más que hacer, pero no como esta noche. En cuanto a este pequeño, no se ha hecho mucho daño, y mañana por la noche estará bien. Lo dejaremos donde lo encuentre la policía, como la otra noche; y luego a casa". Acercándose a Arthur, le dijo:—
"Amigo Arthur, has pasado por una dura prueba, pero después, cuando mires atrás, verás que era necesaria. Ahora estás en las aguas amargas, hijo mío. Mañana a estas horas, por Dios, las habrás pasado y habrás bebido de las aguas dulces; así que no te lamentes demasiado. Hasta entonces no te pediré que me perdones".
Arthur y Quincey volvieron a casa conmigo, y tratamos de animarnos mutuamente por el camino. Habíamos dejado al niño a salvo, y estábamos cansados; así que todos dormimos con más o menos realidad del sueño.
29 de septiembre, noche: —Un poco antes de las doce, los tres —Arthur, Quincey Morris y yo— llamamos al profesor. Era curioso observar que, de común acuerdo, todos nos habíamos puesto ropa negra. Por supuesto, Arthur iba de negro, pues estaba de luto, pero los demás lo llevábamos por instinto. Llegamos al cementerio a la una y media y paseamos por los alrededores, manteniéndonos fuera de la observación oficial, de modo que cuando los sepultureros terminaron su tarea y el sacristán, creyendo que todo el mundo se había ido, cerró la puerta, tuvimos el lugar para nosotros solos. Van Helsing, en lugar de su pequeña bolsa negra, llevaba una larga de cuero, algo así como una bolsa de cricket; era evidente que pesaba bastante.
Cuando nos quedamos solos y oímos los últimos pasos que se alejaban por el camino, seguimos al profesor en silencio y como por orden, hasta la tumba. Abrió la puerta y entramos, cerrándola tras nosotros. Luego sacó de su bolsa la linterna, que encendió, y también dos velas de cera, que, una vez encendidas, pegó, fundiendo sus propios extremos, en otros ataúdes, para que dieran luz suficiente para trabajar. Cuando volvió a levantar la tapa del ataúd de Lucy, todos miramos —Arthur temblaba como un álamo— y vimos que el cuerpo yacía allí en toda su belleza mortuoria. Pero en mi corazón no había amor, sólo repugnancia por la cosa repugnante que había tomado la forma de Lucy sin su alma. Pude ver que incluso el rostro de Arthur se endurecía mientras miraba. Luego le dijo a Van Helsing:—
"¿Es éste realmente el cuerpo de Lucy, o sólo un demonio con su forma?"
"Es su cuerpo, pero no es ella. Pero esperad un poco y la veréis tal como era y es".
Parecía una pesadilla de Lucy mientras yacía allí; los dientes puntiagudos, la boca manchada de sangre y voluptuosa —que daba escalofríos verla—, todo el aspecto carnal y poco espiritual, parecía una burla diabólica de la dulce pureza de Lucy. Van Helsing, con su metódica habitual, empezó a sacar los diversos contenidos de su bolsa y a colocarlos listos para su uso. Primero sacó un soldador y un poco de soldadura de plomería, y luego una pequeña lámpara de aceite, que al encenderla en un rincón de la tumba despedía gas que ardía a un calor feroz con una llama azul; luego sus cuchillos de operación, que puso a mano; y por último una estaca redonda de madera, de unas dos pulgadas y media o tres pulgadas de grosor y unos tres pies de largo. Uno de sus extremos estaba endurecido por la carbonización en el fuego y afilado hasta una punta fina. La estaca iba acompañada de un pesado martillo, como los que se usan en los hogares para romper los terrones de carbón. Para mí, los preparativos de un médico para cualquier tipo de trabajo son estimulantes y tonificantes, pero el efecto de estas cosas tanto en Arthur como en Quincey fue causarles una especie de consternación. Sin embargo, ambos mantuvieron el valor y permanecieron callados y tranquilos.
Cuando todo estuvo listo, Van Helsing dijo:—
"Antes de que hagamos nada, permítanme que les diga esto: es algo que se desprende de la sabiduría y la experiencia de los antiguos y de todos aquellos que han estudiado los poderes de los No Muertos. Cuando se convierten en tales, viene con el cambio la maldición de la inmortalidad; no pueden morir, sino que deben continuar edad tras edad añadiendo nuevas víctimas y multiplicando los males del mundo; porque todos los que mueren por la depredación de los No Muertos se convierten ellos mismos en No Muertos, y depredan a los de su especie. Y así el círculo se ensancha cada vez más, como las ondas de una piedra arrojada al agua. Amigo Arthur, si te hubieras encontrado con ese beso que conoces antes de que la pobre Lucy muriera; o de nuevo, anoche cuando le abriste los brazos, con el tiempo, cuando hubieras muerto, te habrías convertido en nosferatu, como lo llaman en Europa del Este, y todo el tiempo harías más de esos No—Muertos que tanto nos han llenado de horror. La carrera de esta querida dama tan infeliz no ha hecho más que empezar. Esos niños cuya sangre ella chupa no están todavía mucho peor; pero si ella vive, No—Muerta, más y más ellos pierden su sangre y por su poder sobre ellos vienen a ella; y así ella extrae su sangre con esa boca tan perversa. Pero si ella muere de verdad, entonces todo cesa; las pequeñas heridas de las gargantas desaparecen, y ellos vuelven a sus juegos sin saber nunca lo que ha sido. Pero lo más bendito de todo es que, cuando la que ahora no está muerta descanse como una muerta verdadera, el alma de la pobre dama que amamos volverá a ser libre. En lugar de trabajar la maldad por la noche y de degradarse cada vez más asimilándola por el día, ocupará su lugar con los demás Ángeles. Así que, amigo mío, será una mano bendita para ella la que dé el golpe que la libere. A esto estoy dispuesto; ¿pero no hay nadie entre nosotros que tenga mejor derecho? ¿No será un gozo pensar de aquí en adelante, en el silencio de la noche, cuando el sueño no sea: "Fue mi mano la que la envió a las estrellas; fue la mano de aquel que mejor la amó; la mano que ella misma habría elegido, si le hubiera correspondido elegir? Decidme si hay alguien así entre nosotros".
Todos miramos a Arthur. Él también vio, como todos nosotros, la infinita bondad que sugería que la suya debía ser la mano que nos devolviera a Lucy como un recuerdo sagrado y no profano; dio un paso al frente y dijo con valentía, aunque le temblaba la mano y su rostro estaba tan pálido como la nieve:—
"Mi verdadero amigo, desde el fondo de mi corazón roto te doy las gracias. Dime lo que debo hacer y no vacilaré". Van Helsing le puso una mano en el hombro y dijo:—
"¡Muchacho valiente! Un momento de valor, y está hecho. Esta estaca debe atravesarla. Será una prueba terrible —no te engañes—, pero sólo será un instante, y entonces te alegrarás más de lo que tu dolor fue grande; de esta lúgubre tumba saldrás como si pisaras el aire. Pero no debes desfallecer cuando hayas comenzado. Sólo piensa que nosotros, tus verdaderos amigos, estamos a tu alrededor, y que rezamos por ti todo el tiempo."
"Continúa", dijo Arturo con voz ronca. "Dime lo que debo hacer".
"Toma esta estaca en la mano izquierda, lista para colocar la punta sobre el corazón, y el martillo en la derecha. Entonces, cuando comencemos nuestra oración por los muertos —yo lo leeré, tengo aquí el libro, y los demás lo seguirán—, golpea en nombre de Dios, para que así todo vaya bien con los muertos que amamos y los No Muertos pasen a mejor vida."
Arturo tomó la estaca y el martillo, y cuando su mente se dispuso a actuar, sus manos no temblaron ni siquiera se estremecieron. Van Helsing abrió su misal y empezó a leer, y Quincey y yo le seguimos como pudimos. Arthur colocó la punta sobre el corazón y, al mirar, pude ver su marca en la carne blanca. Luego golpeó con todas sus fuerzas.
La Cosa en el ataúd se retorció y de sus labios rojos y abiertos salió un chillido espantoso que helaba la sangre. El cuerpo se sacudió, se estremeció y se retorció en salvajes contorsiones; los afilados dientes blancos chasquearon entre sí hasta que los labios se cortaron y la boca se embadurnó de una espuma carmesí. Pero Arturo no vaciló. Parecía una figura de Thor mientras su brazo imperturbable subía y bajaba, clavando cada vez más profundamente la estaca que portaba la misericordia, mientras la sangre del corazón atravesado brotaba y manaba a borbotones a su alrededor. Su rostro estaba fijo, y el alto deber parecía brillar a través de él; su visión nos infundió tanto valor que nuestras voces parecían resonar a través de la pequeña bóveda.
Y entonces el retorcerse y temblar del cuerpo se hizo menos, y los dientes parecieron chasquear, y la cara temblar. Finalmente se quedó inmóvil. La terrible tarea había terminado.
El martillo cayó de la mano de Arturo. Se tambaleó y habría caído si no lo hubiéramos atrapado. Grandes gotas de sudor brotaban de su frente y su respiración se entrecortaba. Había sido, en efecto, un esfuerzo terrible para él, y si no se hubiera visto obligado a realizar su tarea por consideraciones más que humanas, jamás la habría llevado a cabo. Durante unos minutos estuvimos tan absortos con él que no miramos hacia el ataúd. Sin embargo, cuando lo hicimos, un murmullo de asombrada sorpresa corrió de uno a otro de nosotros. Miramos con tal avidez que Arthur se levantó, pues había estado sentado en el suelo, y se acercó a mirar también; y entonces una luz alegre y extraña irrumpió en su rostro y disipó por completo las tinieblas de horror que lo cubrían.
Allí, en el ataúd, ya no yacía la Cosa repugnante que tanto habíamos temido y llegado a odiar, de modo que la obra de su destrucción se cedió como un privilegio a quien mejor tenía derecho a ella, sino Lucy tal como la habíamos visto en vida, con su rostro de dulzura y pureza inigualables. Es cierto que había allí, como las habíamos visto en vida, las huellas del cuidado, el dolor y el despilfarro; pero todas ellas nos eran muy queridas, porque marcaban su verdad con respecto a lo que conocíamos. Todos y cada uno de nosotros sentíamos que la santa calma que yacía como un rayo de sol sobre el rostro y la figura consumidos era sólo una muestra y un símbolo terrenales de la calma que reinaría para siempre.
Van Helsing se acercó, puso la mano sobre el hombro de Arturo y le dijo
"Y ahora, Arturo, amigo mío, querido muchacho, ¿no estoy perdonado?".
La reacción de la terrible tensión se produjo cuando tomó la mano del anciano entre las suyas y, llevándosela a los labios, la apretó y dijo:—
"¡Perdonado! Dios le bendiga por haber devuelto a mi querida su alma, y a mí la paz". Puso las manos en el hombro del profesor y, apoyando la cabeza en su pecho, lloró durante un rato en silencio, mientras nosotros permanecíamos inmóviles. Cuando levantó la cabeza, Van Helsing le dijo:—
"Y ahora, hijo mío, puedes besarla. Besa sus labios muertos si quieres, como ella querría que lo hicieras, si ella eligiera. Porque ya no es un demonio sonriente, ya no es una cosa repugnante para toda la eternidad. Ya no es la no—muerta del diablo. Es la verdadera muerta de Dios, cuya alma está con Él".
Arthur se inclinó y la besó, y luego los enviamos a él y a Quincey fuera de la tumba; el Profesor y yo serramos la parte superior de la estaca, dejando la punta de la misma en el cuerpo. Luego cortamos la cabeza y llenamos la boca de ajo. Soldamos el ataúd de plomo, atornillamos la tapa y, recogiendo nuestras pertenencias, nos marchamos. Cuando el profesor cerró la puerta, le dio la llave a Arthur.
Afuera el aire era dulce, el sol brillaba y los pájaros cantaban, y parecía como si toda la naturaleza estuviera afinada en un tono diferente. Había alegría, regocijo y paz por todas partes, porque nosotros mismos estábamos tranquilos y contentos, aunque con una alegría moderada.
Antes de marcharnos, Van Helsing dijo.
"Ahora, amigos míos, hemos dado un paso en nuestro trabajo, el más duro para nosotros. Pero queda una tarea mayor: descubrir al autor de todo este dolor nuestro y eliminarlo. Tengo pistas que podemos seguir; pero es una tarea larga y difícil, y hay peligro y dolor en ella. ¿No me ayudáis todos? Todos hemos aprendido a creer, ¿no es así? Y puesto que es así, ¿no vemos nuestro deber? Sí. ¿Y no prometemos seguir hasta el amargo final?"
Cada uno por su lado, le cogimos de la mano, y se hizo la promesa. Entonces dijo el Profesor mientras nos alejábamos:—
"Dentro de dos noches os reuniréis conmigo y cenaremos juntos a las siete en punto con el amigo John. Invitaré a otros dos, dos que aún no conocéis; y estaré dispuesto a que todo nuestro trabajo se manifieste y nuestros planes se desarrollen. Amigo John, ven conmigo a casa, pues tengo mucho que consultar y tú puedes ayudarme. Esta noche parto para Amsterdam, pero volveré mañana por la noche. Y entonces comienza nuestra gran búsqueda. Pero antes tendré mucho que deciros, para que sepáis lo que hay que hacer y lo que hay que temer. Entonces volveremos a prometernos el uno al otro; porque tenemos ante nosotros una tarea terrible, y una vez que nuestros pies estén en la reja del arado no debemos retroceder."