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Las señales
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Estaba por fin ahí, como el rostro de un destino antes descifrable y ahora revelado: un hombre de piedra (el sombrero sobre los ojos, casi palpable la pesada pistola), pero atentísimo a las próximas señales del estrago.
Ese hombre ahí significaba que todos los plazos se habían cumplido; que él, Manolo, pronto sería el cadáver de Manuel Cerdeiro, llorado por su mujer, recordado durante un tiempo por alguno de sus paisanos y por sus parroquianos sólo hasta que otro (desde luego gallego, recio, petiso, velloso y cejudo) lo sustituyera en el mostrador del bar La Nueva Armonía.
Ahora, frente a esta muerte enchambergada, comprendía con claridad por qué los vecinos lo miraban con piedad y por qué sus palabras tenían dejos de lástima constante:
La última bruja celta
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ARGUMENTO
Una dolorosa muerte... Una profecía pronosticada. Perseguida por las fuerzas demoníacas por sus poderes, la reclusa Adela MacAye prevee su propia agonizante muerte. Ella debe buscar al elegido para producir un heredero y pasar sus poderes Celtas. Fallar sería el fin de la magia blanca, sumergiendo el mundo en la oscuridad. Conjurando un hechizo de fertilidad ella es conducida a un sensual terrateniente quien está prometido a la hechicera que quiere cazarla. El tiempo se agota mientras el destino y el futuro la persiguen.
Rodeados de enemigos e indeterminados sabotajes, el atractivo Laird Phillip Robets debe salvar a su clan de un sangriento enfrentamiento por medio de una alianza matrimonial... un matrimonio que él no desea. Después de una noche de candentes placeres sensuales con la atractiva bruja, su corazón le exige que rompa la promesa de paz.
Con la traición acechando en cada esquina, ¿será muy tarde para él salvar... a La Última Bruja Celta?
El cazafantasma
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El Cazafantasmas
Bernardino Anguiano García (NINO)
ILas luces internas de la ambulancia parpadeaban sin cesar,
impidiéndoles a los paramédicos realizar satisfactoriamente su
trabajo; Javier se aferraba al asiento tratando de mantener el
equilibrio; el movimiento era brusco, pero a pesar de eso, su mejor
amigo permanecía inmovilizado. El ulular de las sirenas le enchinaba
la piel, los paramédicos hacían malabares con el suero, las jeringas,
oxigeno y los aparatos, y hacían hasta lo imposible por mantenerlo
con vida. Él sentía la impotencia de poder ayudar a Pedro.
Un sonido uniforme y permanente en uno de los aparatos, indicaba que
el corazón de Pedro había dejado de funcionar. Él miraba con los ojos
vidriosos por el llanto como el cuerpo de su amigo se relajaba y la
cabeza caía hacia el costado izquierdo... Casi percibió como el alma
dejaba ese cuerpo inerte... El grito de uno de los paramédicos hacia
su compañero, lo sobresalto y lo devolvió a la realidad.
-¡Rápido pásame el "Revividor"!
Javier estaba horrorizado con las maniobras, había visto muchas veces
en las películas, la misma escena que estaba presenciando, pero nunca
pensó que fuera tan dramático en la vida real; y no por que se
tratara de su mejor amigo... El sonido del aparato convulsionando el
cuerpo de Pedro al pasarle la corriente eléctrica, era estremecedor.
Uno de los paramédicos le inyecto un medicamento, mientras el otro
preparaba la siguiente descarga... Al tocar el desnudo cuerpo, se
produjo el peculiar sonido que le taladraba los oídos... Dos gruesas
lagrimas escurrían por sus mejillas, levantó su vista al cielo y en
su mente exclamó: ¡Por qué Dios mío! ¿Qué fue lo que pasó en esa
diabólica casa? ¡Maldita la hora en que le pedí que pasará unas
noches en la casa de la abuela!.
El pitido pausado del aparato indicando que funcionaba nuevamente el
corazón de su amigo, le dibujo una sonrisa de esperanza en sus
labios.
-¡Ya volvió, ya volvió! –Grito uno de los paramédicos-. Rápido, ponle
oxigeno.
El rechinar de los neumáticos anunciaba la llegada al hospital, en un
segundo, la puerta trasera se abrió y bajaron a su amigo en medio de
varios curiosos que se acercaban para ver si podían identificar al
enfermo. Los gritos de los paramédicos, la gente, las luces de los
pasillos... Todo parecía una horrenda pesadilla para Javier.
Entraron a Emergencias y le dijeron que esperara en la sala de
visitantes. Ahí permanecería hasta saber la situación de su amigo.
Sus pensamientos viajaron a una semana atrás, cuando le pidió a Pedro
que investigara la casona de su abuela Mercedes, en la cual, todo
mundo sabía que era habitada por fantasmas.
El barril de amontillado
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Había soportado lo mejor posible los pequeños agravios de Fortunato; pero cuando se atrevió a llegar hasta el ultraje, juré vengarme. Ustedes, que tan bien conocen mi temperamento, no supondrán que pronuncié la más ligera amenaza. Algún día me vengaría; esto era definitivo; pero la misma decisión que abrigaba, excluía toda idea de correr el menor riesgo. No solamente era necesario castigar, sino castigar con impunidad. No se repara un agravio cuando la reparación se vuelve en contra del justiciero; ni tampoco se repara cuando no se hace sentir al ofensor de qué parte proviene el castigo.
Es necesario tener presente que jamás había dado a Fortunato, ni por medio de palabras ni de acciones, ocasión de sospechar de mi buena voluntad. Continué sonriéndole siempre, como era mi deseo, y él no se apercibió de que ahora sonreía yo al pensamiento de su inmolación.
Fortunato tenía un punto débil, aunque en otras cosas era hombre que inspiraba respeto y aun temor. Se jactaba de ser gran conocedor de vinos. Muy pocos italianos tienen el verdadero espíritu de aficionados. La mayor parte regula su entusiasmo según el momento y la oportunidad, para estafar a los millonarios ingleses y austriacos. En materia de pinturas y de joyas, Fortunato era tan charlatán como sus compatriotas; pero tratándose de vinos antiguos era sincero. A este respecto yo valía tanto como él: era hábil conocedor de las vendimias italianas, y compraba grandes cantidades siempre que me era posible.
Fué casi al oscurecer de una de aquellas tardes de carnaval de suprema locura cuando encontré a mi amigo. Se acercó a mí con exuberante efusión, pues había bebido en exceso. Mi hombre estaba vestido de payaso. Llevaba un ceñido traje a rayas, y en la cabeza el gorro cónico y los cascabeles. Me sentí tan feliz de encontrarle que creí que nunca terminaría de sacudir su mano.
Morella
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Morella, 1835
El mismo, por si mismo únicamente,
eternamente uno, y solo.
PLATÓN, Symposium
Consideraba yo a mi amiga Morella con un sentimiento de profundo, aunque muy singular afecto. Habiéndola conocido casualmente hace muchos años, mi alma, desde nuestro primer encuentro, ardió con un fuego que no había conocido antes jamás; pero no era ese fuego el de Eros, y representó para mi espíritu un amargo tormento la convicción gradual de que no podría definir su insólito carácter ni regular su vaga intensidad. Sin embargo, nos tratamos, y el destino nos unió ante el altar; jamás hablé de pasión, ni pensé en el amor. Ella, aun así, huía de la sociedad, y dedicándose a mí, me hizo feliz. Asombrarse es una felicidad, y una felicidad es soñar.
La erudición de Morella era profunda. Como espero mostrar, sus talentos no eran de orden vulgar, y su potencia mental era gigantesca. Lo percibí, y en muchas materias fui su discípulo. No obstante, pronto comprendí que, quizá a causa de haberse educado en Pressburgo ponía ella ante mí un gran número de esas obras místicas que se consideran generalmente como la simple escoria de la literatura alemana. Esas obras, no puedo imaginar por qué razón, constituían su estudio favorito y constante, y si en el transcurso del tiempo llegó a ser el mío también, hay que atribuirlo a la simple, pero eficaz influencia del hábito y del ejemplo.
Con todo esto, si no me equivoco, pero tiene que ver mi razón. Mis convicciones, o caigo en un error, no estaban en modo alguno basadas en el ideal, y no se descubriría, como no me equivoque por completo, ningún tinte del misticismo de mis lecturas, ya fuese en mis actos o ya fuese en mis pensamientos.
Persuadido de esto, me abandoné sin reserva a la dirección de mi esposa, y me adentré con firme corazón en el laberinto de sus estudios. Y entonces —cuando, sumiéndome en páginas aborrecibles, sentía un espíritu aborrecible encenderse dentro de mí— venía Morella a colocar su mano fría en la mía, y hurgando las cenizas de una filosofía muerta, extraía de ellas algunas graves y singulares palabras que, dado su extraño sentido, ardían por sí mismas sobre mi memoria. Y entonces, hora tras hora, permanecía al lado de ella, sumiéndome en la música de su voz, hasta que se infestaba de terror su melodía, y una sombra caía sobre mi alma, y palidecía yo, y me estremecía interiormente ante aquellos tonos sobrenaturales. Y así, el gozo se desvanecía en el horror, y lo más bello se tornaba horrendo, como Hinnom se convirtió en Gehena.
Resulta innecesario expresar el carácter exacto de estas disquisiciones que, brotando de los volúmenes que he mencionado, constituyeron durante tanto tiempo casi el único tema de conversación entre Morella y yo.
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